INGLATERRA.

Odio volar por muchos motivos. Primero, porque los aviones contaminan una barbaridad y después nos toca compensar plantando arbolitos. Segundo, porque creo que voy a morir cada vez que piso uno.

Entro, y miro a la azafata que nos recibe, a ver si tiene cara de ser su último día. Ahora, me siento relajada hasta que se ponen los motores en marcha, antes era una llantina continua, un "¿para qué habré subido?".

No me gusta volar porque no puedo ser independiente y viajar sola, necesito sentarme bien agarrada a mi Pedro, que le destrozo el brazo de los apretones que le doy. No puedo viajar sola por lo que os he dicho antes, si voy a morir necesito hacerlo cogida a alguien que quiero.

Una vez arriba, consigo centrarme, leer o entretenerme con cualquier cosa, antes era impensable, pero vamos avanzando...eso sí, en la primera turbulencia vuelve la ansiedad a atacar despiadadamente y vuelvo al refugio, cual avestruz, a esconderme en el brazo del que tengo al lado.

Me regalaron un libro para perder el miedo a volar, y resulta que el libro me dió ideas nuevas de cosas que pueden suceder que ni siquiera había pensado. Al primer bache turbulento me voy mentalmente a una frase de ese libro que explicaba que el avión puede soportar siete veces más que la mayor de las turbulencias, vale, ¿y si hay una turbulencia no detectada ni descubierta a la que el avión no se pueda enfrentar?, ¿y si justamente nos la encontramos de frente cuando voy yo dentro del chisme?, ¿y si se escacharra el motor porque algún objeto flotante no identificado se cuela por una ranura?, ¿y si el viento parte las alas?, ¿y si se equivoca el controlador y chocamos con un avión ruso?, ¿y si todo lo que puedo imaginar, todas esas cosas catastróficas que pienso se hacen realidad?, uffff, solo el torbellino que hay dentro de mi cabeza es suficiente turbulencia para pararme el corazón, y es que lo de sentirme colgada en las nubes no es lo mio.

Hace años decidimos evitar el avión a toda costa, y por eso esta vez hemos dado muchas vueltas para ver si podíamos llegar hasta Inglaterra en ferry, que si, pero los horarios de regreso no se nos amoldaban. En tren, que también, pero andábamos igual, mal de horarios y tiempo. Finalmente, nos tocó coger un vuelo que nos dejó en un par de horas en nuestro destino, es casi milagroso.

Un folio en blanco es el motivo que nos llevó hasta Inglaterra, un papel a rellenar con cita previa, mil ilusiones puestas en este viaje, ilusiones flotantes como el avión que nos dejó con final feliz en tierra.

En cuanto llegué me acordé de mis guantes y de mi gorro. Una maleta con 24 kilos de peso para dejarme en casa lo más importante, fresquitos, fresquitos...

Vaquitas, campiña, casitas de monopoly, todo tan verde, tan bonito, tan organizado, tan señalizado, tan limpio...

Llegamos de noche a uno de los cinco aeropuertos de Londres. Cansados, más de emociones que de esfuerzos. Creo que los cambios en la rutina, el subir, el bajar, los escenarios nuevos que captan toda la atención, el movimiento, las idas, las venidas, la media vuelta, todo eso agota, y una termina acurrucada en la cama más feliz que una perdiz, a esperar un nuevo y gris amanecer, probablemente lluvioso, por tierras británicas.